Bērnībā manai mātei bija zila dienasgrāmata. Mīkstā, marmora pārsegā un izdrupušos stūros. No viņiem varēja redzēt, cik bieži viņi viņu paņēma, rakstīja uz viņa lapām un atkārtoti lasīja. Viņš vienmēr bija viņai blakus. Ir patīkami, protams, atzīt, ka es biju viņas dienasgrāmatas galvenā tēma. Bet tas nav pilnīgi taisnība. Arī viņas Dienasgrāmata daudzos veidos bija par viņu pašu. Par to, kāpēc viņa negribēja mani vest mājās, kad es piedzimu.
Un viņa nevēlējās to lietot sejas un audzēju kāju audzēja dēļ, ko daba man piešķīra. Tad 1972. gadā piedzima bērns, kura acis bija iegremdētas galvā un milzīgs deguns.
Mamma gaidīja veselīgu bērnu. Un es piedzimu. Man šķiet, ka viņa kaut ko uzminēja, jo, kad dzemdības bija beigušās, mammai ārsts vispirms jautāja nevis jaundzimušā dzimumu, bet gan to, vai ar viņu viss ir kārtībā. "Nē," ārsts atbildēja. "Viņam ir pumpiņa uz sejas un kropļotas kājas. Tad viņi mani nekad neparādīja, aizveda uz intensīvās terapijas nodaļu. Tad, kad tētis paskatījās uz mani un aprakstīja manai mātei, viņi raudāja kopā.
"Viņš, iespējams, nomirs," mamma teica.
Nē, viņš ir pārāk spēcīgs un veselīgs. Tāpēc nav variantu,”sacīja tēvs.
Mamma nedēļu atteicās skatīties uz mani. Tad viņa savāca drosmi un ieradās ar medmāsu pie manis. Kad viņa ieskatījās sētā, kur es gulēju, viņa teica, ka nevedīs mani mājās.
Reklāmas video:
Vēlāk viņa zilajā dienasgrāmatā ierakstīja: “Es gribēju, lai viņš nomirst. Es slimnīcā teicu, ka man nav vajadzīgs mans bērns un es viņu nekādā gadījumā neatņemšu. Es neko nejutu pret šo bērnu."
Pēc tam mana māte sāka mani regulāri apmeklēt, bet par māju aizvest nebija ne runas. Reiz pēc šādas vizītes izmisuma brīdī viņa godīgi atzinās māsai: "Viņš ir tik neglīts!"
Viņa galu galā samierinājās ar manu izskatu un paspēja nodalīt šoku no nepieciešamības audzināt bērnu, kuram nebija ļoti paveicies ar veselību. Graudi atdalījās no mizas, un viņai izdevās sakārtot savas jūtas. Vienu jauku rītu mani vecāki sapulcināja četrus no maniem brāļiem un māsām un ģimenes padomē uzdeva jautājumu: "Vai man vajadzētu ņemt bērnu mājās vai ne?" Un tāpēc visi bērni viens pēc otra piekrītoši pamāja. Rubikons tika šķērsots.
Kad man apritēja 10 gadu, es daļēji sapratu, kā jūtas mana māte, ieraugot mani slimnīcā. Laiku pa laikam es viņai palūdzu izlasīt kaut ko no “grāmatas par to, kā tu negribēji mani vest mājās”. Vecāki ar mani godīgi un atklāti runāja par manu izskatu un jūtām manas dzimšanas brīdī. Šī saruna kļuva par galveno jautājumu jautājumā par manu kļūšanu pasaulē.
Bet es viņus beidzot nesapratu, līdz piedzima mana pirmā meita, kad man bija 30. Tad es patiešām sapratu, kas manai mātei bija jāpiedzīvo. Mana sieva bija stāvoklī, un es briesmīgi baidījos, ka viņa izskatu mantos viņa. Manā iekšienē dzīvoja tik sprādzienbīstama sajaukšanās ar intensīvām gaidām, izmisumu, bailēm un mīlestību pret viņu, kura vēl nav dzimusi, un kuru ir grūti nodot! Vienīgā persona, ar kuru es varēju par šo visu runāt, bija mana māte. Bet līdz tam laikam viņa jau bija mirusi pirms 5 gadiem.
Bet atmiņa par viņu man palīdzēja rast spēku pieņemt to, ka viņa varētu piedzimt “tāda”. Un tā kā viņa mani pieņēma, tad varu pieņemt arī savu meitu. Mācība bija tāda, ka mūsu bērni ne vienmēr piedzimst perfekti. Gadu gaitā pat labākie dabiskie dati nodilst. Viņi ir dzimuši tādi, kādi viņi ir - skaisti, dažādi, sarežģīti un dažreiz "izlutināti". Pilnība nāk pēc tam. Tas notiek, kad mēs pieņemam viņu skaistumu un "neglītumu", pozitīvās un negatīvās īpašības un katru dienu cenšamies saglabāt katru sasniegumu personiskajai vēsturei un par to visu rakstīt zilajās dienasgrāmatās.