"Kopš neatminamiem laikiem cilvēki baidās no saviem līdzgaitniekiem, kas apveltīti ar raganu … Burve vai burve ir tā, kas zina lolotos sazvērestības vārdus un zina, kā tos lietot praksē," raksta slavenais pagājušā gadsimta krievu folklorists S. Maksimovs.
Viņa mūsdienu, vēl viens nozīmīgs deviņpadsmitā gadsimta krievu folklorists A. Afanasjevs, sniedz šādus komentārus par "sazvērestības vārda" jēdzienu:
“Sazvērestības vārda spēks ir bezgalīgs. Tas kontrolē elementus, rada pērkonu, vētras, lietus … tas var radīt labību un neauglību, pavairot bagātību, šķirnes ganāmpulkus un iznīcināt tos ar mēra infekciju, dot cilvēkam laimi, veselību, panākumus tirdzniecībā un pakļaut viņu slimībām. Tas var aizdzīt slimības no slima cilvēka un nosūtīt tās veselam cilvēkam, iekustināt mīlestību meitenes un jaunieša sirdī vai atdzesēt savstarpējas aizraušanās aromātu, pamodināt tiesnešos un priekšnieku žēlsirdības sajūtu, lēnprātību vai rūgtumu un dusmas, dot ieročiem precizitāti, dziedēt brūces, apturēt asinis … Īsi sakot jāsaka, ka šis vārds var radīt brīnumus, pakārtojot pareizrakstītāja gribai visas dievbijīgās dabas labvēlīgo un kaitīgo iedarbību."
Ārsts KS Uvarovs no Rostovas pie Donas 1999. gada vasarā pastāstīja stāstu par to, kā viņa paša tēva vecmāmiņa “savalkāja čūsku”.
- Es toreiz biju jauns zēns. Mūsu ģimene dzīvoja ciematā Kalmyk stepēs Krievijas dienvidos. Stepes bija gandrīz bezūdens. Viņu augsne gandrīz pilnībā sastāvēja no sāls purva. Gandrīz visu laiku pūš stiprs vējš. Veģetācijas ir maz. Nu čūskas ir atrodamas tajos stepēs vēl nepieredzētos daudzumos! Mūsu ciematā katrai ģimenei, kura dzīvoja ārkārtīgi nabadzīgi, bija neliela meitas saimniecība. Dārzeņu dārzs, vistas, auni.
Cāļiem vienmēr bija atsevišķs aploks, kur viņi katru gadu ķērušies visu vasaru. Tas tika darīts, lai aizsargātu pret čūskām, kas dzīvo stepēs. Aploku ieskauj blīvs, dziļi aprakts dēļu žogs - bez plaisām.
Un neskatoties uz to, čūskas ar neatlaidīgu noturību izlauza caurumus zem žoga un iekļuva tajos korāļos, kur mūsu ciemā ganījās cāļi. Un tur viņi ķērās pie vistām, nogalināja tos, pēc tam tos aprija. Čūskas īpaši mīlēja cāļus. Šīs čūskas būtu īsts lāsts visiem ciemata iedzīvotājiem, ja ne manai vecmāmiņai. Viņa zināja, kā "uzburt čūskas".
Reklāmas video:
No krūma viņa nogrieza garu un diezgan biezu zaru, vairāk vai mazāk taisnu. Es to notīrīju no maziem zariņiem un lapām. Tad viņa visus cāļus izdzina uz vistas kooperatīvu. Vistas pildspalvas iekšpusē ar šo garo zaru viņa izveidoja nelielu apli. Un viņa stingri iesprauda zaru šī apļa centrā. Tad viņa izgāja no pildspalvas, aizvēra aiz sevis vārtus un piezvanīja man pie viņas, ja mani atrada kaut kur tuvumā.
Es to redzēju savām acīm. Un ne reizi vien! Vecmāmiņa pārvietoja tabureti uz vārtiem, es uzkāpu uz tā un ieskatījos pāri aizvērtiem vārtiem korolā. Čūskas sāka rāpties no caurumiem līdz zemes virsmai. Daudz čūsku. Viņi visi, it kā hipnotizēti, rāpoja uz zaru, kas iestrēdzis zemē apļa centrā, kuru uzzīmēja vecmāmiņas roka. Čūskas uzkāpa pa šo zaru, gredzenus savērpjot uz tā lielos čūsku ķekaros.
Kad izrādījās, ka zars viss ir savijies ar čūsku bumbiņu, mana vecmāmiņa sauca manu tēvu. Viņš ienāca vistas pildspalvā ar blīvu somu rokās. Viņš uzlika maisu filiāles augšpusē ar čūskām, pēc tam to apgrieza ar nūju, kas izrauta no zemes, ar kaklu uz augšu un satricināja visu čūsku bumbiņu no nūjas maisā. Tēvs veda maisu kaut kur uz mājas pagalmu, un tur viņš sadedzināja čūskas, atkausēja tās ar petroleju, bedrē, kas iepriekš tika sagatavota šādai lietai …
Un vecmāmiņa zīmēja jaunu apli uz zemes pildspalvā ar savu zaru. Galu galā ne visām čūskām bija laiks rāpties ārā no saviem caurumiem, daudzas no tām joprojām palika rāpodamas kaut kur pazemē. Viņi visi kopā joprojām nederētu pie nūjas, kuru vecmāmiņa iestrēdza apļa centrā uz zemes.
Vecmāmiņa atkal iesprauda to pašu zaru jaunā apļa centrā. Un maisot bumbiņu, drīz viņai pieķērās jaunas čūskas. Tad mans tēvs atkal parādījās ar somu rokās. Un tā tas tika atkārtots vairākas reizes pēc kārtas, līdz visas čūskas, kas apmetās savos pazemes urvos zem vistas pildspalvas un, visdrīzāk, ap to, netika pārzvejotas.
Mana vecmāmiņa mūsu ciematā bija ļoti slavena. Tiklīdz pienāca pavasaris un bija pienācis laiks vadīt vistas un cāļus pie pildspalvām, visi ciema iedzīvotāji pēc palīdzības vērsās pie manas vecmāmiņas. Un viņa nevienu neatteica. Tā cāļu cāļi, kas dzīvoja ciematā, palika droši un veselīgi visiem tā iemītniekiem.
Uz visiem maniem jautājumiem par to, kā viņai izdodas "uzburt čūskas", mana vecmāmiņa atbildēja ar klusumu, saraucusi skatienu un dusmīgi izlūgdama lūpas …
Un šo ziņu Sibīrijā ierakstīja ievērojamais mūsdienu folklorists V. Zinovjovs, kurš tagad ir miris. Ieraksts veikts 1969. gadā. Dziļi sirmgalvis G. V. Peškovs no Nerčinskas pilsētas Čitas apgabalā stāsta:
“Tas bija pilsoņu kara laikā. Vienā ciematā es, svešinieks, pieķēros pie vectēva. Un viņš man pavēl:
- Jūs iesit pļaut kopā ar mani pļaut sienu.
- Nu labi. Ejam.
Cilvēki ciematos toreiz vēl dzīvoja vieni. Kolhozu vēl nebija. Šim vecajam vīram bija divi zirgi. Viņš nogādāja mani vienā pilnīgi postošā vietā. Viņiem tur bija liela grava. Tur neviens negāja. Cilvēki baidījās. Tur bija ļoti daudz čūsku. Un es toreiz par to nezināju. Nu, mēs esam ieradušies. Mēs apstājāmies un pļausim. Un viņi pļāva ar rokām, ar šķību bizi-lietuviešiem.
Es sāku pļaut, es paskatījos, un tur čūska rāpoja. Es redzu citu čūsku rāpojam citur. Un arī otrā ir čūskas. Čūskas visur! Es vienkārši šausmās gāju!
Es saku savam vectēvam:
- Kā tas ir? Visapkārt dažas čūskas. Nav iespējams pļaut.
"Nekas," viņš saka atpakaļ. “Tikai neaiztieciet viņus un negrieziet tos. Kur izkapts nejauši sit čūsku, tad muļķis ar to. Lai tas neiet. Kā šis.
Vakarā mans vectēvs un es uztaisījām kabīni, bija vakariņas. Tad es eju gulēt uz ratiņiem, nevis kabīnē. Baidos, ka šīs čūskas mani apēdīs. Viņi vienkārši rāpo visapkārt!
Vectēvs saka:
- Nenogulieties, jūs muļķi, uz groza. Neviens no jums tik un tā nepieskarsies jums.
Nu, viņš mani pārliecināja. Es guļu blakus viņam kabīnē. Es devos gulēt, bet es nevaru gulēt. Es vērpjos … Pēkšņi es jūtu, ka čūska piemeklēja man virsū un sakoda mani uz kājas. Par īkšķi. Es uzlēcu un kliedzu kā brašs labs.
Un mans vectēvs man saka:
- Nekas nekas! Nomierinies, nomierinies!
Bija jau tumšs, nekas nebija redzams. Es jūtu, ka vectēvs sajuta manu sakodto pirkstu, izsekoja to šķērsām ar pirkstu, saburzīja to.
- Tas ir labi, - viņš saka. - Uztveriet to tā, it kā kāds ods jūs iekodtu …
Mana kāja pārstāja sāpēt, bet es baidos gulēt. Gandrīz tajā naktī neaizmiga, gaidot rītu. Es nevaru aizmigt. Baidos, ka tas arī viss.
Vecs vīrs pieceļas no rīta un saka:
- aizdedzini uguni.
Un tur, nogāzē, izauga mazs krūms. Vectēvs paņēma nazi, iegāja šajā krūmā, nocirta plānu apses zaru, bet garu. Viņš ar nazi asināja galu. Un tā viņš izgāja tur, kur mēs jau visu bijām nopļāvuši. Vispirms viņš ar apšu zariņu uz zemes uzvilka apli un tad iesprauda šo zariņu apļa vidū.
Es jautāju viņam:
- Ko jūs darāt, vectētiņ?
- Labi, - murmina, - pagaidiet. Jūs pats redzēsit, kas notiks.
Un tā es skatos, čūskas ripo no dažādiem virzieniem, it kā kaut kāda izkliede. Ikviens no visām pusēm rullē uz šo nūju! Tikai zāle čaukst! Man bija šausmas to redzēt. Es vienkārši neatceros, kā es nokļuvu grozā. Ar bailēm viņš uzkāpa uz tā. Un mans vectēvs, redzu, sagriež zariņu, tievu, plānu. Un viņš stāv ar šo zariņu rokās. Gaida. Nu, un tā čūska, kas mani satrieca un kura tāpēc ir vainīga, ir aiz visām čūskām. Pēdējais pārmeklēja.
Vectēvs viņai pavēl:
- Nāc Nāc. Vai jums bail?
Tad viņš izdarīja kaut ko nesaprotamu. Un visas čūskas uzreiz izklīda, pārmeklēja dažādos virzienos. Un šis - vainīgais - palika. Vectēvs piegāja pie viņas un sāka viņu ar auklu aukliņot. Viņa, es redzu, visu sagroza kā riteni, lec augšā un nekur nebēg prom no sava vectēva. Viņš to sasita ar zariņu, sasita.
“Nu,” viņš man saka, “labi! Iesim tagad dzert tēju.
Mēs nonākam pie uguns, lai dzertu tēju. Un es no malas skatos, ka čūska, kas bija vainīga, viss griežas uz zemes netālu no zariņa, kuru iestrēdzis mans vectēvs. Vectēvs drīz atkal paņēma zariņu un devās pie čūskas. Un atkal to pātagu, pātagu … Tad viņš atgriezās, izdzēra tēju un atkal devās pļaut. Pļauts pirms pusdienām. Mēs atgriežamies, apsēdāmies vakariņās, un viņa rāpjas netālu no šī zarā iestrēgušā zariņa.
Šeit es biju pilnīgi nobijusies! Es domāju, ka šīs čūskas mani šeit ēdīs vienalga! Un tā es, nepabeidzot pusdienas līdz beigām, aizbēgu no turienes.
Sauca vecais vīrs:
- Es iešu, vectēvs! Es te vairs nepļaušu!
Tā es aizskrēju prom no viņa, no šī sirmgalvja. Šis ir stāsts."
Abos "čūsku burvestību" piemēros ir kopīgas iezīmes, kas pašas par sevi izceļas. Gan pirmajā, gan otrajā gadījumā tiek izmantota tāda paša veida raganu tehnoloģija: no krūma tiek izgriezts zariņš, ar kuru uz zemes ir ieskicēts “maģiskais aplis”, pēc tam tas pats zariņš ir iestrēdzis apļa centrā. Šajā gadījumā netiek izrunāti īpaši "sazvērestības vārdi". Un tad notiek kaut kas līdzīgs pasakai.
Ievērojot pavēli, nav skaidrs, kā burvju vai raganu pasniedz, čūskas sāk slīdēt no visām pusēm uz “burvju apli” ar zariņu, kas izliekas tā centrā.
Nu, stāsts par “vainīgo” čūsku, kas sakodusi vīrieša kāju un pēc tam personīgi ieradusies pieņemt nopelnīto burvību-vectēvu par padarīto, parasti atrodas uz gandrīz pilnīgas fantāzijas sliekšņa. Šeit tiek atzīmēts nevis burvju mijiedarbība ar čūskām kopumā, bet gan mijiedarbība ar ļoti specifisku čūsku, kas pati parādās uz tās sodīšanas procedūras!
Interesanta nejauša detaļa, kurai, iespējams, ne katrs lasītājs ir pievērsis uzmanību. Nakts vidū, kad čūska sakoda cilvēku lielajā purngalā, burvju vectēvs sajuta sakodto pirkstu, izsekoja to šķērsām ar savu rādītājpirkstu, saspieda to un …
Burvji un burvji var viegli manipulēt ar spēkiem, par kuru būtību mēs varam tikai spekulēt!