Kāds izglābj pamesti suņus un kaķus. Nu, mūsu ģimeni izglābj pamesti … augi. Pirmoreiz tas notika pirms divarpus gadiem. Kaimiņš, pārvietojoties, atstāja citronu kublā uz izkraušanas vietas. Tas bija janvārī. Dienvidu skaistais vīrs, pamests aukstajā ieejā, mira mūsu acu priekšā.
- Nē, es to vairs neredzu! - teica mana meita, un viņa kopā ar vīru vilka citronu uz mūsu dzīvokli.
Kubls bija vecs, koka, liels un ļoti smags, tas dzīvoklī aizņēma daudz vietas. Bet koks man no bērnības atgādināja citronu, kas kādreiz auga uz mūsu lodžijas un katru gadu bija pārklāts ar skaistiem zelta augļiem. Vasarā es viņu paņēmu līdz dachai. Blakus šķūnim atradu viņam no vēja aizsargātu vietu.
Un zem saules, svaigā gaisā citrons patiešām uzziedēja. Viņš izplatīja vecos zarus, izlaida vairākus jaunus, kas bija pārklāti ar spīdīgām tumši zaļām lapām. Un drīz viņam bija tuvs draugs. Es nezinu, vai putns no augšas nogāza graudu, vai vējš to atnesa. Bet tieši vannā blakus citronam pēkšņi parādījās kļavas asns. Un Citrons, acīmredzot, ļoti patika šim draugam. Jo blakus kļavai viņš uzziedēja vēl vairāk.
Viņu līdzāspastāvēšana ilga visu vasaru. Un tad septembrī izcēlās ugunsgrēks, nodega kūts, kurā atradās vanna ar citronu. Par citronu atcerējāmies tikai pēc ugunsgrēka un bailēs mēs uz to steidzāmies. Paldies Dievam, ka ne citrons, ne kļava nekaitēja. Viņu stumbri bija neskarti. Bet no intensīvā citrona karstuma lapas tika sadedzinātas un salocītas mēģenēs.
“Nabaga kolēģi,” es nodomāju, sakārtojot citronu, “sākumā viņi tevi iemeta ieejā, un tagad tas ir tik saspringti”. Mēs izmetām vannu un nopirkām jaunu, jaukāku konteineru citronam. Kļava tika pārstādīta uz vietu, un citronu aizveda mājās.
Mājās es rūpējos par augu, un tas ziemu droši izturēja. Un nākamajā vasarā es viņu atkal aizvedu uz valsti. Un viņa to nolika atpakaļ sākotnējā vietā blakus jau jaunajai novietnei. Un tad citrons, kas visu ziemu bija skaisti zaļš, mūsu acu priekšā pēkšņi sāka novīst. Viņa lapas atkal sažuva un saritinājās tūbiņās.
Reklāmas video:
Ko es nedarīju, lai viņu atdzīvinātu! Bet citrons arvien vairāk un vairāk izbalēja. Līdz es izdomāju to pārkārtot citā vietā - tuvāk kļavu kokam, kuram izdevās izaugt un pārvērtās par tievu koku. Un augs uzreiz atdzīvojās un atkal kļuva zaļš. Vai citrons atcerējās pagājušajā vasarā notikušo - gan ugunsgrēku, gan viņa draugu?
Vēl viens starpgadījums notika pēc tam, kad dažus gadus vēlāk mēs pārcēlāmies uz jaunu dzīvokli. Atkal bija ziema. Viens no kaimiņiem ieejā atstāja divus augus, viņi iesaldēja uz palodzes, līdz meita tos atveda mājās.
Augi bija panīkuši un nevīžīgi, lai cik smagi mēs centāmies, tie joprojām izskatījās slimi un nokaltuši. Bet, kad vasarā es viņus aizvedu uz dacha, tur, svaigā gaisā, viens no šiem augiem pēkšņi izlaida vairākas lapas, un pēc tam brīnišķīgi uzziedēja ar brīnišķīgām baltām lilijām. Un pēc laika ziedēja arī cits augs, kas stāvēja tuvumā.
Tagad es skatos uz mūsu dibenīšiem: Amazones liliju un klīvijām (es vēlāk uzzināju to nosaukumus), citronu, citiem istabas augiem un domāju: kāpēc, piemēram, mūsu pelargonijas un acālijas, kad tās atrodas tuvumā, vardarbīgi zied ar baltiem un sarkaniem ziediem, bet, ja jūs tos atdalīsit, ziedi nokrīt? Lai gan mums citā katlā ir cits tieši tāds pats baltais ģerānijs. Bet acālija reaģē tikai uz "savu" augu.
Vai tā tiešām ir mīlestība? Kāpēc, kad es pārvietoju violeto, lai šajā vietā ievietotu jaunu augu, tas nekavējoties pārstāja ziedēt? Lai gan viņi viņu diezgan nedaudz aizkustināja. Tiešām aizvainots? Kāpēc, kad es gribēju atdot alveju citām rokām, man uzreiz bija vajadzīga alvejas sula. Vai augi tiešām kaut ko saprot?
Valentīna TITKOVA, žurnāls “Iedomu stāsti” №11
